Она была поэтесса,
Поэтесса бальзаковских лет,
А он был повеса,
Повеса и пылкий брюнет.
Повеса пришёл к поэтессе,
В полумраке дышали духи.
На софе как в торжественной мессе
Поэтесса гнусила стихи.
"О, сумей огнедышащей лаской
Оживить мою сонную страсть!
К пене бёдер за алой повязкой
Ты не бойся устами припасть!
Я свежа как дыханье левкоя!
О,сплетём же в истомности тел!.."
Продолжение было такое,
Что курчавый брюнет покраснел.
Покраснел, но оправился быстро.
И подумал:"Была не была!"
Здесь не думские речи министра,
Не слова здесь нужны,а дела!"
С несдержанной силой кентавра
Поэтессу повеса привлёк.
Но визгливо-вульгарное "Мавра!"
Охладило могучий поток.
"Простите...-вскочил он,-вы сами..."
Но в глазах её холод и честь:
"Вы смели к порядочной даме
Как дворник с объятьями лезть".
Вот и чинная Мавра.И задом
Уходит испуганный гость.
В передней растерянным взглядом
Он долго искал свою трость.
С лицом белее магнезии
Шёл с лестницы пылкий брюнет.
Не понял он новой поэзии
Поэтессы бальзаковских лет.
